nudos

A Juan se le enredó algo en el pie mientras paseaba por las calles más absurdas de aquella ciudad que se había vuelto gris unos días atrás; negra, tan sólo unas horas.

Nadie se daba cuentas de sus puntapiés, de su rabia, de sus lágrimas.
El dolor ya no se iba. Tampoco podía esperar más días tumbado, porque la inactividad le estaba matando. Entre dormido, enfadado y triste… Él hubiera dado todo por el último pitillo.

Las nubes desfilaban a gran velocidad. Tanta, que a él le dio la sombra todo el rato.
Y no se dio cuenta, de que alguien le estaba desenredando los pies.
Juan tenía una montaña rusa en uno de los cordones. Gente que viajaba con él, vértigo, miedo, gritos; monedas, piedras y contratos… Todo eso llevaba Juan en el cordón de su zapato.

Y dejó de andar, se sentó en un banco, sintió que los pies le pesaban demasiado y con un fuerte puntapié, hizo que ella saliera despedida. La desenredadora de nudos se hizo añicos por los aires.

Y decidió atar ese cordón al de su zapato izquierdo, respirar y volver a despedirse del verano.

las voces

Hay voces que tienen un extraño poder de sugestión, voces casi hipnóticas que adormecen nuestras defensas y nos adentran por oscuros laberintos y nos sitúan frente al plato de lentejas que alimentó nuestra infancia, frente al cuento que nutrió nuestros sueños...
..la voz del conocimiento y la sabiduría, con tantos registros para la autoridad como para la ternura....
Susana Fortes. Querido corto maltés.

MYSECONDLIFE

Hola, aquí la esposa abnegada, buena y "sensilla". Aquí la de la vida tranquila y placentera. La que ahorró y ahora tiene un casolplón en el centro de la ciudad. Aquí la del perro, la abogada, la escorpión, la "vata" y el gallo. Aquí la del invierno, la friolera, la de sanchez ferlosio, la de expediente x, la de mira quién baila y la de rocío durcal también. Aquí la morena, la paciente, la esquelética, la ajopollo, la aburrida, la callada, la que no sabe leer...

El apoyamóviles

El apoyamóviles ya no está conmigo. Ha significado tanto, que creo que todavía le oigo llorar... ¿por qué me has hecho esto, morticia? ¿por qué no me quieres? ¿por qué me abandonas?

Y me siento más cruela de vil que morticia. ¡Cómo he sido capaz!!! Era verde, suave, blandito. No servía para nada, sobre todo si no tienes una casa con enchufes en la pared. Su vida conmigo no tenía ningún sentido, nunca podría haberse sentido útil, nunca jamás necesitado... Sólo se hubiera sentido IGNORADO... Pero, le cogí cariño. De puro inútil que era me acabó cayendo simpático. He tenido que verle marchar para darme cuenta de que lo quería. Una parte de mí se ha ido con él. Mañana intentaré recuperarlo.

Creo que ya nunca podría vivir sin un apoyamóvilesparacuandoestáncargándoseenelenchufe.

Sobre los francotiradores de cantautores

Ayer la Morti y yo pudimos disfrutar de nuestro querido Aute en un concierto que dió en Madrid. Hacía ya casi cuatro años que no se animaba a lucirse en su propia casa y se le vió dedicado a la tarea. Lo disfrutamos durante casi tres horas. Un lujazo.
El caso es que como en casi todos los conciertos, eventos y saraos de Cantautores allí estaba el francotirador con la mochila grafitera oteando al horizonte para ver desde donde se podría acertar mejor con el blanco. Como supongo que intuis al "Francotiradordecantautores" no solo les interesa el cantautor como objetivo, en algunas ocasiones se encapricha por la chica que le acompaña, el batería o sorprendentemente por el responsable de las luces/sombras tanto por lo arriesgado y retador de su posición como por la carga simbólica que conlleva el cargarse al que "ilumina" al poeta. En este ultimo caso, en vez de disparar hacia el escenario lo hace justo hacia el lado opuesto consiguiendo despertar el pánico entre el público, algo que divierte muchisimo a este perfil en emergencia. Pero como ya imaginais, este hombre raro(es un hombre, nunca se ha visto a una mujer en esta tesitura) no emplea como arma una pistola o metralleta, se hace servir de algo mucho más dañino, mortal y doloroso, su indiferencia. En este mundo que nos toca vivir cada vez más anónimo y sin memoria, este tipo de armamento se multiplica y se hace más usual y patente en los contextos donde se reivindica la Curiosidad, la Constancia y el Criterio propio como las mejores herramientas para vivir/sobrevivir.
Así que avisados quedais. Cuando detecteis por piel (esto es suficiente) un individuo sospechoso(normalmente se queda en una esquina de pie mucho rato como asustado) que llega el ultimo a un concierto de Cantautor cuando las luces estan apagadas y se situa en el gallinero(claro que para eso vosotros teneis que ser de esa banda de mileuristas o tardiamente enterados que se conforman con las entradas de 12 euros) ese es del que os hablo. Sereis testigos de algo con precedentes. Ah, una ultima cosa. Si os ha seducido esta figura y de repente se os ocurre imitarla os diré que desistais. El "Francotiradordecantautor" nace, no se hace. Ya lo siento por algunos.